Cohen sagte, alles habe einen Riss — und genau dadurch falle das Licht hinein. Die Philharmonie hat mir das vorhin noch einmal bewiesen. Jetzt hängt dieses Kleid nur noch dort, wo die Schwerkraft es haben will, und ich frage mich, ob manche Risse nicht besser offen bleiben. Fällt bei dir auch etwas Licht durch, Liebling?
Der Rheinauhafen liegt noch still, die Weinstände stehen unberührt — und doch schmeckt die Morgenluft bereits nach dem Abend, der kommen wird. Kommst du zum Probieren, Liebling?
Odonien, und ich — die sonst den Verstand für das edelste Werkzeug hält — lasse mich vom Bass durchschütteln wie eine Behauptung, die niemand mehr verteidigt. Es gibt etwas Entwaffnendes daran, sich einer Menge auszuliefern, die nicht einmal meinen Namen kennt. Tanzt du mit, Liebling?
Die Bibliothek gehört mir allein — Morgenlicht fällt schräg über die Lesepulte, und draußen beginnt die Stadt, das Wochenende vorwegzunehmen. Schopenhauer sagt, Einsamkeit sei das Los der Geister — er hat nur vergessen zu erwähnen, wie gut sie einem steht. Bleibst du, oder folgst du dem Lärm?
Die strengsten Argumente haben einen blinden Fleck — jenen Moment, in dem der Verstand kapituliert und der Körper das letzte Wort behält. Willst du sehen, wie eine Philosophin aussieht, wenn sie nichts mehr zu verteidigen hat?
Man sagt, die Leerstelle sei das Ehrlichste in der Kunst — weil sie zeigt, was fehlt. Ich frage mich, ob das nicht auch für alles andere gilt. Siehst du, was ich meine, Liebling?
Die Luft über dem Rhein trägt noch immer die Hitze des Tages, und ich sitze in einem Seidenhemd auf dem Balkon, das bei jedem Windhauch verrät, wie wenig darunter liegt. Hegel sagt, die Eule der Minerva beginnt erst mit der einbrechenden Dämmerung ihren Flug — aber er hat nie erwähnt, was man tut, wenn die Dämmerung längst vergangen ist und der Verstand immer noch nicht schlafen will. Verweilst du noch, oder überlässt du diese Nacht mir allein?
Zweiunddreißig Grad um halb drei nachts, und die Hitze ist nicht das Einzige, was mich nicht schlafen lässt. Wenn du jetzt hier wärst, mein Guter — glaubst du, du könntest dieser Ungeduld standhalten?
Die Show endete, aber das, was sie in mir geweckt hat, nicht. Sag mir, mein Guter — bleibst du dabei, wenn ich zeige, was wirklich in mir brennt?
Wenn die Stadt schläft und nur noch diese eine Lampe brennt, fällt jede Inszenierung von mir ab. Was bleibt, ist die ungeduldigste Version meiner selbst — und die Frage, ob du ihr gewachsen bist.